Cópias

Faço cópias de você.
Nem todas tão iguais, mas todas tão perfeitas. Com alguns dos seus defeitos, e mais algumas qualidades (que talvez você nem tenha).
São anjos e ainda assim maltratam. Feitos de nuvens e pecados. Cada um agindo por si; Amando e prendendo. Brigando e sofrendo. Rindo e vivendo um tempo feliz, inesgotável, de amor puro e safado. Vida eterna, que se acaba. Num triz; Num "trim".
São cópias de você, que levam a vida que você não tem, aqui dentro de mim. Andam por aí na minha cabeça como se fosse reais; Deuses.
E são reais demais pra mim. Eu crio, e não apago; Mas não importa, pois gosto de ver nos meus sonhos o sol deixando dourada a sua juba de leão. E nas lápides frias do cemitério, sob você, vejo a lua que a faz prateada e espectral.
Lindo cruel, gentil gigante, príncipe bárbaro, doce bad boy... Cópias que se espalham cada dia mais, sempre uma nova. E num giro volto dos sonhos, mas não das cópias, que continuam vivas.

Bom, não é um poema, nem mesmo é um texto objetivo. É claro que eu quero expressar alguma coisa, mas não esperem que o que diga faça muito sentido... [Ouvindo: Hit the road, Jack - Ray Charles]